¡MAMÁ QUERIDA¡

MI ARREPENTIMIENTO .

Querida mamá: Es la primera vez que te escribo una carta porque es la primera vez que no estás aquí. Mamá, quiero pedirte perdón por haberte llevado a Urgencias el 4 de enero de este maldito año, al Hospital San Agustín, donde al poco de estar allí esperando porque respirabas mal y te dolía el pecho, alguien me dijo "no escogiste buen día para traerla aquí", como si uno escogiera cuándo ponerse malo, mamá. Quiero decirte, mamá, que desde ese día, en el que hablamos a las 10 de la noche por teléfono y me dijiste que fuera a trabajar al día siguiente pues te sentías mucho mejor tras haberte puesto oxígeno la enfermera y me sentí bien y tranquila, no volví a conciliar el sueño, no volví a ser la misma, no volví a vivir ni a encontrarle sentido a nada, mamá, porque ese mismo día a las tres de la mañana, me llamaron para decirme que habías fallecido. Así. "Tu madre ha fallecido". Así, mamá. Así, porque hoy, que han pasado 5 largos, eternos meses, mamá, hoy, aún espero una respuesta, aún espero que alguien me diga qué fue lo que te pasó. Qué pasó de diez de la noche a tres de la mañana, mamá. ¿Por qué nadie sabe qué te pudo pasar? ¿Por qué no lo sé yo? ¡Por qué te llevé, mamá!! Ojalá te hubiera obedecido cuando antes de dejarte allí me dijiste que querías irte a casa, que te dicen que tienes ansiedad y que te calmes, que ni siquiera te han preguntado por la medicación que tomas, simplemente te la han quitado, toda. Ojalá te hubiera escuchado. Pero mamá, yo siempre fui rebelde y desobediente y a pesar de estar de acuerdo contigo, me fui y te llamé a las 10 para quedar tranquila. Qué equivocada. Que lista me creí siempre cuando la inteligencia eras tú. Mamá.

Es la primera vez que te escribo, mi mamá querida, pero no será la última, hoy, es la primera, porque te extraño tanto y me cuesta fingir que estoy bien, que sólo tú sabrías reconocer cada gesto y cada sonrisa en mí. Como la que tendrías ahora mismo, si leyeras esta carta, mamá.